Hannibal jr.

Ruhig und verlassen lag die Schillerstraße da, nichts rührte sich. Es war noch früh am Morgen, selbst die kleinen Doggen, die die biederen, von einheitlich getrimmten Hecken und kleinen Mauern umgebenen Vorgärten bewachten, schliefen noch den Schlaf der Gerechten. Vereinzelt begrüßten bereits von Zeitschaltuhren gesteuerte Rasensprenkler mit ihrem „Plitsch-Plitsch-Plitsch“ die Sonne. Ein Junge auf einem Rad fuhr pfeifend die Straße entlang und warf gerollte Zeitungen in die Vorgärten.

Es war Dienstag, 6:45, ein ganz normaler Morgen in Deutschland.
Wie jeden Tag öffnete sich pünktlichst die Tür von Haus Nr. 4 und Herr Schmitt – seines Zeichens Rentner, Grantler und methodischer Vernichter eines jeden Balles, der seine Grundstücksgrenze widerrechtlich verletzte – trat in seinen akribisch gepflegten Vorgarten, um sich seine Frankfurter Allgemeine zu holen.

Da erfüllte plötzlich ein leises Surren die Luft – mehrere große rote Ballons stiegen von den umliegenden Dächern auf, beschrieben einen perfekten Halbkreis in der Luft und verwandelten Herrn Schmitt und seine Vorgartenidylle in eine postapokalyptisch anmutende Einöde aus roter Farbe.

Eine Bande von Kindern auf den Dächern brach in Jubelschreie aus und suchte rasch das Weite, während ihr Anführer sich grinsend einen Zahnstocher zwischen die Lippen schob und seine schwarzen Handschuhe zurecht zupfte. „Ich liebe es, wenn ein Plan funktioniert.“

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3 Kommentare zu “Hannibal jr.

  1. Ich frage mich gerade, über wen ich mir an dieser Stelle mehr Geschichten wünschen würde – über Herrn Schmitt, der sich bestimmt oft über Nachbarskinder aufregt? Oder über die Streiche von Hannibal jr.?

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